<![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> /post166596455/ LiveInternet / LiveInternet.ru hourly 1 ru 11 -KRASOTA- http://nezhna.com/?go=http://av.li.ru/43/2523043_13782903.jpg -KRASOTA- / <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> Ин-бо,
Мы похожи по характеру,как видно)
Пожалуйста!]]>
<![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> -KRASOTA-, прошла дважды и дважды назвали меня Господином Залатанных Ветров.Картина Фридриха очень близка мне...Спасибо!]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> ]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> Я назову тебя... Мастером Серого ДождяТы помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты — грусть. Не та — истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая — очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя — среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки… Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды…Пройти тест]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> Я назову тебя... Хранителем Ёлочных ИгрушекТы помнишь дыхание имбирного фокстрота на серебристых каплях? Когда кто-то, наспех нарисованный старым фломастером, танцует Танцы Забытых Звезд в ворохе горящих листков, вырванных из школьных учебников. Когда в небе из бронзовых колокольчиков появляются сотканные из света фонарей и пролитых чернил картины неродившихся художников. Когда на истертом небесном полотне бубновой масти можно писать стихи, которые прочитает только тот, кому они нужнее всего… Люди творчества — они так похожи на елочные игрушки — яркие и дарящие радость, но одновременно хрупкие и звенящие… Храни их, хорошо? Ведь когда ты хотя бы одним глазом посматриваешь за их жизнью, с ними не может случиться ничего плохого. Мы называем тебя их Хранителем, а эти смешные люди с голубиными душами почему-то зовут тебя Вдохновением…Пройти тест]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> ]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> Я назову тебя... Мастером Серого ДождяТы помнишь холодный ветер, сотканный из ноябрьских туч и воробьиных песен? Когда на листьях можно писать письма о том, что через много лет мы все-таки вернемся, а мокрый асфальт отражает людей такими, какие они есть на самом деле. Когда сквозь гул машин и непроницаемую тишину неверия пробиваются ослепительно звонкие звуки гитарных струн. Когда старый клетчатый плед наброшен прямо на свитер, скрывая от холодных капель и людских взглядов. Так ли важно, что они подумают? Ведь ты — грусть. Не та — истеричная и злая, которая разбивает душу на части. Светлая — очищающая сердце от нечистых помыслов и мелочных обид. Капли твоего Дождя — среди нас. Мы видим их, когда парень заботливо укутывает девушку в свою куртку несмотря на холод, или когда компания друзей, обнявшись, устало спит на задних сиденьях маршрутки… Ты даешь этому миру понять, что для кого-то дожди бывают гораздо важнее, чем звезды…Пройти тест]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> Я назову тебя... Господином Залатанных ВетровТы помнишь старые, залитые осенним солнцем крыши пятиэтажек? Когда можно идти по тонкому лучу из светлых морских камней и лазурного сияния незнакомых глаз, на секунду мелькнувших в проходящей толпе, и насвистывать рваным оранжемым облакам ненаписанную песню из мимолетных улыбок и солнечной пыли… Когда в аромате свежевыпеченного хлеба из соседней булочной скрыт весь смысл жизни, а в рай можно попасть на обычном троллейбусе, заплатив бутылкой лимонада, монетами из картона или камнем с дырочкой на боку… Когда в воздухе смешиваются запахи сирени и костра, старых озер и чьих-то духов… Мое почтение. Ты — это жизнь. Тот огонек в глазах, который пламенем феникса еще горит у некоторых безумцев. Таких людей мы называем Свободными, Счастливыми, Правильными… а ты, пряча улыбку в вечно молодых глазах цвета одуванчика, зовешь их своими Ветрами…Пройти тест]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> Я назову тебя... Королем Танцующих ГорТы помнишь хрустальную чистоту предгорного утра? Когда отдаленные проблески нездешних миров зацветают вереском и можжевельником, а сквозь холодное течение стремительных рек слышны голоса пропавших альпинистов и мечтателей. Когда седой дым, гонимый всеми ветрами этого безумного мира, разбивает гнилые стены надуманных правил и ненужные рамки страхов и тревог. Снимаю шляпу, ты — Свобода. Твои танцы, приносимые пронзительным горным ветром, все еще среди нас. Мы замечаем их. Когда к людям, летящим по жизни на огромной скорости, вдруг приходит покой, среди предрассветного тумана, овевающего столбы сонного города, им на секунду чудится твоя улыбка…Пройти тест]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> Интересно,кем назовут вас?]]> <![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> -KRASOTA-,
Я назову тебя... Коллекционером Белых Ворон
Ты помнишь неясные мысли засыпающих многоэтажек? Когда на седой штукатурке можно писать то, что никогда не напишешь на пергаменте, и, улыбаясь бетонному небу и лазурной земле, путать след стоптанными ботинками. Когда, отгородившись от мира стеной из неспелых каштанов, арбатский скрипач ищет пять отличий между облаками и судьбой… Тяжело быть Одиночеством? Мы видим всех твоих Ворон, твой обожаемый паноптикум из всех тех, кто почему-то не захотел стать еще одним Человеком-Из-Толпы, и тем самым обрек себя на существование вне ее. Неверное, это твое дыхание ободряет их, когда сквозь неясные желания и пелену сожалений проступает сладостное, ни с чем не сравнимое чувство того, что они все делают правильно?
Пройти тест
]]>
<![CDATA[Я назову тебя.../Тест]]> Я назову тебя... Лордом Тающих КрасокТы помнишь неяркое золотистое сияние, пахнущее домом и мандаринами? Как по блестящим гирляндам катится водопад из праздничных грез и несмелых улыбок, вселяя веру в чудо. Как в пузырьках пряного шампанского мечется чья-то потерявшаяся душа, ищущая далекий мир, созданный одним младенцем на донышке бутылки. Как императоры великих придуманных держав склоняются в глубоком поклоне, снимая вместо корон нелепые колпаки из янтаря и бисера. Конечно, помнишь. Кому, как не Грёзе, балансировать на границе фантазии и реальности подобно канатоходцу, подавая руку тем, кто не может перебраться на другую сторону. Те люди, которые живут в обоих мирах, иногда слышат твой смех — сплетение ликующего звука флейты и бодрого стучания барабанов…Пройти тест]]>